诗的诗

诗的诗

它睡在墨水里，

像未拆的信，

等待一个指腹的体温。

纸页翻动时，

它侧身，

让出半行空白——

那是它预留的墓穴。

词语相互舔舐伤口，

在韵脚处结痂。

而真正的诗，

从不开口，

只在标点的间隙里，

练习呼吸。

夜半，它从行间起身，

抖落一身铅字，

赤足走过稿纸，

像初雪，

不留下任何证据。

题图：pexels.com